Nacido Pensamiento

Érase una vez... la historia de un Pensamiento, que de mayor quería llegar a ser Idea.

Formar parte del ciclo de una vida plena, en mente, al ser posible, inquieta, y junto con otros como el, sentirse dentro de un buen Razonamiento.

Al ser etéreo y sin forma le preocupaban cosas diferentes que a los humanos. Cosas como los Momentos, Situaciones, Expresiones y Sensaciones. Sobre todo estas ultimas y el como unirse a ellas, para que su formación y estabilidad fuesen reales, con su consecuencia lógica en un cuerpo. Un escalofrío en la columna vertebral de Su persona era para él su gran meta.

Sencillo y discreto fue madurando en la parte más escondida de su mundo, conociendo millones de pensamientos, que a veces comprendía y otras sentía miedo por lo que otros muchos le susurraban al oído. Las comparaciones son malas varas de medir cuando se trata de simples impulsos eléctricos.

Así pasó el tiempo hasta que oyó hablar de una forma de ver las cosas, elegante, efusiva y excitante. La Satisfacción le habló hace tiempo de "Ella", y le resultaba parecida a los Sueños; de ellos forma parte al fin y al cabo. Se notaba raro. Empezó a tomar decisiones contradictorias y a veces no muy acordes con su carácter estable. Preguntaba a la Tranquilidad sobre "Ella", y ella le decía - con "Ella" todo cambia de colores e incluso los aromas se vuelven más intensos.- La Serenidad y la Paz le comentaron que es una sensación diferente, muy agradable pero que tenía un secreto, el cual si no se comprende, no se puede disfrutar de "Ella". Todo perdía su sentido cuando notaba su presencia. El torbellino de emociones era tal, que parecía que el cuerpo donde residía se daba la vuelta, dejando al aire todo lo que no se ve, descubriendo el hogar de dicha Dama, el corazón. Sitio bastante lejano para un pensamiento simple como él.

El día que se juntó con el Valor, le pidió un poco de su sabia, ansiaba conocer el secreto que se guardaba en el pecho. Con la armadura que su amigo Coraje le proporcionó y dejando la Vergüenza en su sitio, se encaminó hacia "Ella", y antes de saber quién era la preguntó la clave de su esencia. Le hizo ver que sin otro ser físico no se encuentra entera. Es como la luna, que en cada fase es bonita y misteriosa, pero que es la luna llena la que mueve todos los mundos de esta tierra. -Esa magia, - le dijo - es posible con la Satisfacción completa.- y le explicó que dependía de otro estado del alma, como ella, que habita en el pecho de otro ser.

Nuestro simple pensamiento, ante tanta hermosura, no pudo resistirse más a los encantos fugaces de la magia que describían sus palabras. Le dio su vida a cambio de nada; se dejó a su merced. Y solo de esta manera, tras comprenderse hasta unirse a ella como si fuese su propia piel, supo que "Ella" era la Felicidad.

Los ojitos de Leningradsky

Se arropan con liquido de cristales

de venta en bares, tus lugares,

andan con la cara sucia y mal de calles,

las mismas calles de tus bares.

Si son sólo un metro de ojitos llorosos,

unos años de malos modos y recuerdos rotos.

Y me llenan por dentro,

deshilando mi alma, un grito, un lamento...

en su nariz pegamento.

La risa junto a su mirada, perdidas

en su cara, arrasan mi sentir

despojando de lógica

mis ganas de vivir.

Que está pasando que pisamos lo nuestro,

que no escuchamos los vientos,

engordando el ego con cambios de vista.

Sin oír sus lamentos...

en su nariz pegamento.

Su familia cabe en dos dedos,

su futuro, junto al mar de peligros

en aceras heladas y recuerdos

perdidos, quién tendrá sus cuentos...

Aún escuece recordar esos ojitos.

Todo parece ser

Discretamente se asoma
como si no se dejase ver,
pasando, como yo, queriendo y sin ser visto
apostado junto al eje central de todo movimiento.
Detalles entre sombras y luces
palabras al viento,
que pueden ser.

Entre el resto de todo, que presente encuentro
camuflado entre las faldas de tu conversación
...me avisa, me demuestra,
que mira más el que quiere ver,
encontrando la alegría de un detalle.
un gesto, un cuadro por hacer.

Junto a la sien, todo parece ser.
Aún entendiéndote y sabiendo que
aunque comprendo no llego a ser
mas que la parte que mira y no puede ver.

Detallista, buscas donde yo encuentro.
Miradas perdidas, bosques llenos de vida.
Enjambre de sutilezas y tú estás a la espera.
y es que es tan larga... la sombra... tiempo que enreda.
Conversaciones que centran y atenciones que llegan.
La rabia que me entre, de no poderte
arrancar como una astilla de madera.

Clávate en mi piel y pasarás inadvertida.
Al fin y al cavo no somos muestra,
ni patrón de sentidos,
aunque sin nosotros el barco hace aguas.
Las mismas que corren por mi mejilla y tu cara.

Junto a la sien, todo parece ser.
Aún entendiéndote y sabiendo que
aunque comprendo no llego a ser
mas que la parte que mira y no puede ver.

El Baúl del Pirata, tú...

Dándole vueltas a otro café, mientras pienso como manchar esta basta extensión que me atormenta, a la par que intento cuadrar el compás del ruido de las gotas en la claraboya con el pulso de mi pecho en el silencio, vuelvo a soñar.
Entre sonidos de metal y cristal, con el sabor de un trago, retornando al movimiento mecánico de mi muñeca, mirando hacia donde la luz siempre me parecerá que juega con las sombras, me dejo llevar.
Entre mirando por las pestañas y con el eco de alguna injusticia, pues reconozco mi dolor constante por la falta de uso de la lógica, calculo que hay tantas banderas que recoger, o limpiar para que se vuelvan a ver, tantas opiniones que se han quedado sin escuchar, tantas ideas que no se han podido pintar, tantas melodías que el aire se las llevó sin poder hacer sentir..., que si encontrase donde guardarlas, pararía el tiempo y entonces, este café que empapa mis labios, tendría el sabor del ansia de vivir por hacer. Y es que hay tanto por hacer...
Distraído adrede con lo irreal, le hablo a ese ser que algunos imaginamos desde "canis", y le digo con un leve movimiento de cejas: - sería como encontrar El Baúl del Pirata, tú... Y nos reímos para adentro los dos, como tantas veces.
Al rato, y ya perdiendo por completo el pulso del compás que buscaba, notando el peso insistente de mis ventanas al mundo, me centro en la idea de crear un banco absurdo de ideas-causas y melodías perdidas... Cotizaríamos en las cabezas que no encuentran motivos, en las mentes que no quieren seguir dando causas a sus cansados cuerpos, a las gentes que no saben o no pueden dejar de pensar sólo en gris. Daría créditos a fondo perdido para alimentar a esas almas desnutridas de pasión, de ansia de vivir. Crearía fundaciones para educar a los niños... y a sus compañeros imaginarios (son los que no nos fallan); como primera asignatura: "La felicidad Universal empieza en uno mismo". Se impartirían talleres especializados en darle vuelta a las cosas sin sentido y recaudaría trabalenguas y adivinanzas. Se becaría a soñadores potenciales para que se formen en la disciplina del sueño común. Alzaría a los que están desahuciados por la pena y les enseñaría a crear imperios, dibujando los planos en el aire, manteniendo distante su mal y reinventando las ganas de vivir eternamente. Los hospitales serían para la gente normal y los gobiernos terminarían por asimilar el gran error de no tener en cuenta la diversidad de puntos de vista, cayendo como naipes y creando el caos entre sus vasallos. Girando el mundo en un frenesí de desesperanza, se levantaría nuestro Imperio, "El Imperio". Quizás el menos ambicioso, quizás el más universal y justo... El Emperador estaría en cada una de nuestras ideas, en cada uno de nuestros cuerpos. El caos alimentaría nuestras utopías y caminaríamos sin movernos hacia el fin del desarrollo, aceptando como única ley el respeto por nuestra distancia con el resto y el fomento a la libertad de invención.
Seríamos capaces de darnos cuenta de nuestra osadía hacia nosotros mismos. La gran falta de respeto hacia nuestros instintos. El cálculo erróneo de someter a nuestros iguales para controlar, para manejar y dirigir, como si supiéramos con certeza lo que es mejor. Asumiríamos el mal causado y cerraríamos esa etapa oscura para abrir otra de esperanza, de claridad a nuestros predecesores...

Miro a mi amigo, le doy con el codo como preguntándole su parecer, y le veo que entre balbuceos y crispación en sus gestos (se agarraba la cabeza como si se fuese a volver loco) la mirada la tenía perdida entre miles de destellos luminosos y sólo llegué a entenderle: ...sería la ostia.
Las carcajadas, otra vez de los dos, me hacen caer en un embudo de situaciones creadas a partir del dichoso y maravilloso "Baúl del Pirata" y siento, poco a poco, mientras mi gran amigo y compañero de viaje se dispersa en mis imágenes, que me empieza a cuadrar el pulso de mi pecho con las gotas que caen sobre la claraboya, y encima se empieza a vislumbrar una dulce melodía que nace entre el resto de mi café y sonidos de metal y cristal.
Abro los ojos y me doy cuenta de que el tiempo ha pasado lentamente mientras los tenía cerrados, pero rápidamente mientras creaba otro mundo.

Además y por todo ello, dejo esta reflexión:

Somos conscientes de su martilleo. Molesto, constante, imperativo, excesivo. Somos conscientes de su desarrollo. Molesto, constante, imperativo, excesivo. Somos conscientes de su poder. Molesto, constante, imperativo, excesivo. Somos conscientes de su concepto. Somos conscientes de su falsedad. Somos conscientes de su inhumanidad. Somos conscientes de su presencia. Molesta, constante, imperativa, excesiva. Ellos no son conscientes (sus pensamientos, pensamientos del que amasa el poder) Se ve el futuro inscrito en las pagas por natalidad. Evidentemente se cobrarán este favor, enseñándole el redil... El Redil. Se perfilan unas formas y carácter adaptado al siguiente paso. Su porvenir (el nuestro) está en ascuas, sin definir, al final de cada capítulo de su vida. Hasta los sueños son retocados por la moral establecida en la educación, básica y prioritaria, de su subconsciente...(el nuestro) Es lo normal (¿?)

Allá vosotros.

Lagrimas de alma.

Entre tanto y sin pensarlo, aún resuena en mi alto su llanto.
Sin oírlo, duele más imaginarlo. Imposible el ponerse en su sitio, o al lado.
Y si bien tenían algo guardado... que decir al volver... besos que repartir o consejos por dar... ya no, ya no.
Nombres ligados a un pie de calendario, sin más, sin nada mas.
Tu recuerdo solo un congojo unido al enojo por hacer lo que yo hago, vivir.
Momentos de única pregunta que nadie quiso hacer, obligandome a tragar pena para poder volver a mirar, y no ver.
Lágrimas de alma.
Tranquilo, tranquila, ya no , ya no tiene sentido.
El saco de brillo de sus vidas no se repartió, no se preguntó, solo nos arraso, llevándose mi consuelo y sustento como ser que camina por sus mismos pasos.
No encuentro sentido a su partida. Quizás el sentido es que su sitio se explique con plumas y dulces vientos para el que se queda.
Difícil es para ti. Y mi consuelo anónimo queda flotando en el aire, ese que nos da la vida, ese que barre nuestro sitio en un instante.

M-i-ENTE.

Todo se cubre. Se olvida o se diluye junto con otros colores, transformando la realidad a su propio antojo. Cualquiera podría intentarlo, pero no tendría esa textura tan… casual, única, irrepetible. Le da a su forma otra perspectiva…
Es curioso, pero eso hace que se siga recordando. No desaparece, se transforma; no sabemos si es lo que deseamos.
Ella tiene siempre razón, y es mejor asimilar esta afirmación tan rotunda antes de luchar para mover el mundo. Ella es así y se acabó.
Te deja adivinar su secreto, pero no, nunca tendrás el poder de manejarla a tu antojo. Te deja las riendas pero es Ella la que maneja, la que te hace parecer que guías, que marcas el pulso y tiemblas sintiendo el poder.
Que bien lo hace, que suave es el testarazo. Tanto que repites experimentando la misma sensación de control… o más. Te ves capaz. Incluso hay gente que da clases para demostrar un como o un cuando basándose en un porque y en una acción necesaria para tu transformación, para tu crecimiento interior, para asemejar el exterior, para darte una ubicación en este Gran Todo.
No se...
Los ciclos, las recaídas, los paisajes siempre vistos y siempre diferentes me hacen pensar en otra perversión funcional. Creo que perdimos el tiempo desde que nos creímos capaces de comprender algo que no para, que no deja de repetirse. Las claves usadas, esos puntos de igualdad entre los ciclos, no se...
Es humana la intención e incluso la necesidad de unir trazos y llegar a una definición… pero no deberíamos de perder tan preciado tiempo?. No por que tenemos algo más potente que la comprensión y el conocimiento de nuestra celdilla en el Gran Juego. Quizás hemos perdido parte de los instintos, por el uso de la razón. Esos instintos necesarios para lo normal.
La felicidad se empezó a perder cuando iniciamos todo por comprender… cuanta razón tiene el que razonó (?) que la ignorancia es la felicidad. Ignorancia, de que? felicidad de que?.. un lugar necesario para que?
¡¡¡Vive!!!
No intentes olvidar, ya se encarga Ella de cubrir y de mezclar tus recuerdos, hasta difuminarlos a tu antojo (que lista), para que ellos solitos encuentren su lugar.
No intentes comprender, ya se encarga Ella de darte el tiempo justo para que creas que lo comprendes.
Luego la tachamos de perversa y retorcida pero nos da en el clítoris sensorial justo como más nos gusta. Nos deja jugar a ser inteligentes y sabe camuflar nuestras cuestiones con respuestas que relajan la inquietud del desconsuelo… “el tiempo todo lo cura”… con refranes.... todos trabajan.
Es su mensaje el que no llego a entender. No será que nos dice, precisamente, que nos olvidemos?, que somos imperfectos?, que no le demos mas giros a esa cuestión y que lo importante es seguir?, lo único es seguir? no es nuestra esa función, es de Ella?, que esa unión que pretendemos crear entre Ella y nosotros no existe?, que además no lo recordaremos nunca igual, pues todo lo cubre?, que es innecesario? que nuestra necesidad es vivir?
Ella me responde y me vuelve a decir:
Todo se cubre. Se te olvida o se diluye junto con otros colores, transformando la realidad a tu propio antojo. Si quieres, podrías intentarlo, pero no tendría esa textura tan… casual, única, irrepetible……

Cuando.

Cuando...

"Por q no llega sin avisar como otras tantas cosas q aún le sorprenden?"

El aire, cuando en marzo, por un momento, por un instante para, y suspira para al instante siguiente volver a soplar y soplar, ese suspiro es un libro de poemas a su cabeza.

Necesita de esperanza para ser, de luz para poder ser visto aún estando en el cenit del cielo y no deje espacio para las sombras. Pero sigue sabiendo q vendrá, q llegará su momento, su alfombra roja, su camino especial bordado de jardines verdes de fondo colorido; sopa de aromas y tropezones de ambrosía, - (mentira... hipócritas!!) - esplendor q anuncia q ya está aquí.

Solía pensar en un mañana mejor, pero no tenía fe, no sabía como hacer y no sabía como hacerlo. Con el paso del tiempo aprendió a ver lo q miraba, a escuchar lo q oía y a caminar con mas seguridad, reconociendo el paso en falso y temeroso afirmando, incluso retrocediendo para volver a retomar el camino.
Nadie le dio los consejos útiles, los buenos, esos q se esconden detrás del padre q ya puede comer huevos y del q tiene un amigo tiene un tesoro. Los de detrás, esos q solo salen de los labios de la gente entre lineas, q tiene q descifrar con el ingenio de la lógica absoluta. La linea recta.

Probó a hacerlo y a decirlo de tantas formas q dado el momento, se dio cuenta q solo le quedaba un frasquito para guardar todas las notas, todas sus luces, todos los olores y una sola esencia.
Ahora que.
Ahora espera.
Porque ahora sabe, porque ahora está seguro de querer hacerlo, de querer equivocarse, de querer ser un camino saliéndose de las grandes vías, de los grandes principios. Quiere intentar ser lo q no le dijeron a tiempo. Otro tono, otro brillo, otra forma de vida. Si, es eso. Se ha dado cuenta de q es otro ser con forma estándar q evoluciona en momentos e instantes, q se diluye fácilmente y retoma, reaparece como los ojos del río que se vuelve a cobijar en el calor de la tierra, al calor de su madre, al amparo de un abrazo y sus caricias que susurran una nueva idea. Una nueva forma de ver, una nueva forma de oír, una nueva forma de ser; reapareciendo por instantes, por momentos, con la fuerza del grito del bebe q recibe la vida, q demuestra q no tiene miedo a su nuevo medio, q busca un apoyo con uñas y patadas, q le dice al mundo entero q está aquí, q no le tiene mas miedo q los demás pero q coge el aire como un regalo, q coge el pecho como cuando era rió y se hundía al amor de su tierra, de su propia existencia.
Ahora está seguro.
Y así piensa que todo el camino es parte del principio, la misma losa pero más vieja, más pequeña, más lista, mas nutrida.

Cuando llegará. El momento. Esa luz q le queda por ver. Solo imaginarse otro color nuevo le da ganas de seguir dando brochazos, dando latigazos de placer a su pequeña masa gris, q sincroniza de cuando en cuando.
Cuando.
Y se lo pregunta a solas, al árbol q tiene como testigo de tardes de ocaso eterno, a la lágrima de Pangea q mana de sus ya cansados pies... donde rozan los aires cálidos con los bordes del tiempo.
Si. Sabe q llegará. Ya lo hizo en otra vida, está seguro, como q la vida es un documental de los q te llaman la atención aunque no sepas con certeza de lo q hablan, como.... ciclos y ciclos.

Aveces da descanso a su ansia pensando q esto, ese cuando, es una rosca sin fin, que gira pareciendo q se mueve, q traslada... nuestra vida, pero q realmente no se mueve , no se va con la vida de el... Se queda para volver a esperarle en otra vida y volver así a desplazarse en el tiempo. Otro ciclo q no se controla, q no controla. Quiere ver las cosas en un plano direccional, en un plano lineal, en un plano... pero solo encuentra aristas y protuberancias. Bultos y masa deformes y formadas, instruidas e incluso tituladas, q las mira y las llega a ver, pero no le dicen nada - nada - le hablan, les oye pero el sabe q son solo bultos, solo formas, algunas sugerentes, q distraen su paso por el sin fin; q elije o le llegan como el agua enamorada del viento dándole en la cara la mitad de las veces sin darle tiempo a protegerse, celebrando esa unión en su piel, mojándole con su propia existencia y cayendo por sus mejillas, como sonriendo, para morir en sus pies, en su tierra.
Estos ciclos le tranquilizan como el ronroneo de los gatos a la hora de buscar cama encima de su pecho, como el olor de la ropa de Mama cuando se aleja mas allá del borde de la cuna.

Cuando.

Apoyado en imágenes turbias por el paso del tiempo
presiento q esto estaba previsto, estaba por llegar.
Ese instante perdido entre brumas, almas y sueños
en el lugar q me asienta la calma, en tus alas.

Echo la luz de mis pensamientos y mezo el pulso entre notas
q marcan el pasar de nuevas vidas, ideas y venidas.
Abro, pues siempre al cerrar descubrimos flanco, mis brazos al aire,
encuentro calor del rebufo de tu paso por el tiempo, aquí, antes.

Golpeas sin ni si quiera mostrarte, sin molestarte, apenas sin saber
y aplastas el blanco de mi mente llenando todo, la capaz maquinaría,
de besos, de lunas, de costas y aves, de luces y planes...
Q dulce espirar, q dulce lugar, junto a ti.