Tejiendo mariposas

Sola,

y es que estoy tan sola.

Me cuento la vida,

ya vieja,

como las paredes,

como las fotos de todos

los que ahora me dejáis sola,

tan sola.

Lo que no pensé es

que tu también,

después de tanto,

me dejases

sola,

cuando he conseguido,

por fin,

hilar la vida

y tejer para ti,

en el aire,

miles de mariposas.

Soy feliz.

Con los pies atados, liados
por tus trampas, consumo los pulsos,

completo los ciclos escritos, eternos.

Me doy cuenta de todo

aunque el escudo es opaco;

máscara de noble arte circense,

farandulero y cabaretero...

pero me doy cuenta de todo.

Llego a diferenciarte mientras tu peso hunde la arena fina, dulce y esteril

que te sostiene,

que me hace ser.

No tienes que pararte,

puedes seguir,

no me esperes más.

Al final caeré por tu mismo embudo,

cuello de cisne

hermoso pero estrecho.

No me quedará otra.

Me apena que pretendas

hacerme creer

que es por mi bien,

y es que no se, si es

que no lo concibo

o simplemente mi caracter montaraz

se agarra a la sinrazón

y no quiere ser sumiso

perro obediente

que corre al lado del amo

que le tira mendrugos.

Quizás por eso, ahora

que muero a tus pies,

ahora que muero

enfermo de otoño,

pienso que me engaño tu ceguera,

tu falta de espacio y perspectiva.

Puedo perdonarte, pero no olvidarte.

Me contagiaste con la peor de las plagas que puede absorver la piel de mi lógica:

Soy feliz.

Al verlos... al oirlos...

Me estoy dando cuenta

que late más fuerte mi cuello que mi corazón,

al verlos,

al oirlos.

Noto que se me atraviesa esta sangre,

que me cuesta tragarla,

comprenderla,

apagarla.

Y es que me arden las palabras

al pasar por mi garganta,

junto a mis consciencias y razones,

que a borbotones, no paran de manar,

dejando mis pensares secos,

vanos, absurdos.

Intentan salir mis fuegos,

mis palabras calientes,

por mi sangre,

que no digiero,

que mastico... cada vez que les veo.

Y les miro con el querer matar,

qué no mato ni una mosca,

pero empezar por ellos es fácil...

son muchos.

Y calculo, sospechas

y actos que delaten mi intención.

Estoy dispuesto, se cual es mi casilla

en este juego, su juego,

saltando su ley,

la del juego,

la de ellos.

Me avalo yo mismo,

pues no me fían,

no me dan crédito.

Me miran,

se asombran y critican mis flautas,

pero no me ven,

no ven las venas infladas,

calientes.

cansadas.

Un par perfecto de suspiros.

Se da cuenta de que tiene que irse. Respirando a pulso balado, quejicoso y dolorido, entendió que su intención no se cumplió, al menos del todo. Comprendió la imposibilidad de lo absoluto, pero cató el frescor de las tardes en primavera y asimiló que la muerte deja colores perfectos en las luces de este otoño. Sintió una pizca de rabia. Los sudores del no poder dejar la corriente, la poca luz en sus ojos cuando la pauta estaba escrita, desde hace tiempo atrás, incluso sintió que era feliz, pues su mundo era amparado por la legalidad decente… estos sudores le llevaban hacia atrás, cuando su mirada al frente estaba abandonada a la deriva de un par perfecto de suspiros. No entendía por qué en ese momento. Ahora que entiende este juego. Sabe disfrutar del tablero, incluso ha sabido disfrutar de las casillas adyacentes… esas que están en el lado menos visitado del tapete. Las fuerzas le dieron tan solo para que asomase la dignidad, resignada y con su paso contable, repasando su propia vida, su pasar sobre la luz. Limpió sus labios con brazos de caballo, ochentero, lento y dulce, apartando nubes que detienen la nimiedad de sus movimientos, llegando hasta ellos, sus labios, mentirosos que tanto le engañaron alimentando su propia entropía, materia inestable para el corazón transparente, que le abrió los ojos, que le mostró que tenemos vida fuera del pensar. Cerró los ojos, asimilando su tardanza, arreglándose para el viaje, atusándose la memoria y repasando el discurso de despedida. Con paso lento, a la par que cerró los ojos, se le vino la vida encima. ¡Es cuestión de saltar sin miedo! Agarró, en su último palpitar, con la mente completamente lúcida y cristalina, con la certeza de ser el pliegue de su página final, el mejor de todos sus recuerdos, el más bello, el más dulce, el más reconfortante, el más pleno, el más sincero. Soltó su aliento al aire, devolviéndole así la vida y con los ojos abiertos de par en par, miró de frente a su muerte, recibiéndola con la mente en blanco, sensación de placidez, y generoso en su entrega.

El cantar los pasos.

Un paso... un pensamiento,

sopesas, calculas

te animas y concretas

te decides y aseguras.

Otro paso... otro pensamiento,

vas viendo, mirando

escuchando más que oyendo

involuntario otro momento.

Un paso mas... mas pensamiento

asumes, inevitable

el descontrol de este tiempo

y sin pensarlo el pie, sigue atento...

Ya no cuentas lo andado,

mas bien lo cantado

con tu ritmo, con tu aliento

esperando otro paso, otro pensamiento.

te me escapas.

Vuelvo a poner la maquinaria en marcha.

Espero dure más que la última vez.


He sido distraído, me dio por observar, y es que me sabes a tan poco... te me escapas.


Estoy alerta, aprieto al play y empiezo a soñar:


no oigo.. no escucho.. no presto atención al vivir, al pasar,


solo te localizo en mi cabeza.


Aparto lo ligero, y olvido respirar...


Siento que muero, siento sentir como siento.


Se acabo nuestra canción, se acabo tu recuerdo.


Volviste a saberme a poco.

Pobrecitos

Ahora, que se van nublando las tardes, que la sensación de pesadez aturde los pasos, torpes, inseguros, como al principio... ahora, vuelvo a humedecer la punta de mis dedos para seguir alimentando mis ojos. Menos mal que nunca perdí el apetito.

Rellenar los huecos que aun son utiles, que no se derrumbaron en las caídas, que no se desmembraron con el azote emocional de los vientos, cuando viajar la haciamos mirando a las nubes, que no se cerraron al dejar de comprender; ese es el futuro.

Quién sabe, quién maneja las reglas de esta partida, se ha dado cuenta de que la jugada maestra se le puede volver en su contra - pobrecitos -, y es necesario una hoja de ruta con urgencia. Lo que hasta ayer era un vacío cultural conveniente, hoy es superpoblación.

Se nos está quedando el mundo viejo. Se nos estropea el pensar. No vamos a tener tantas reses, y las que quedan, resulta que las hemos mantenido bóvidas, rumiantes, insulsas, pero eso si, felices.

Claro, ahora se adivina su propia inseguridad - la de los pobrecitos - , quince años les parece ideal para terminar de aterrar al feliz cordero... pronto llegará el final de la cosecha y se han quedado sin simientes...

Es mejor recalzar a los elementos desde temprana edad, informando por su bienestar, que "hemos vivido demasiado bien", exigiendo, por su propia calidad de existencia, un suplemento en el coste del futuro de nuestros hijos.

Aparte de borregos, que siempre pacerán por la vida, nos hacen falta mentes. O en su defecto que las que tenemos en stock, se abarroten, se saturen de saber y conocimiento... - el saber y conocimiento que les parezca a los pobrecitos? - que duren mas, pagando el precio del sacrificio: pensar para vivir a cambio de vivir para pensar...

Yo, no estoy disuesto a seguir su juego, y paso las páginas de su temario obligatorio de reciclaje, sobre sostenibilidad humana en el siglo XXI, mientras ojeo las obras completas, pero ahora prohibidas, de Neruda... y es que alguien tendrá que seguir soñando.

... y te digo.

No me queda nada,

después de vaciarme en tus oídos.

Los huecos se rellenan con esperanzas,

anhelos y deseos nuevos.

Pero incomodan sus aristas naturales, salvajes, inadaptadas... republicanas.

Domarlas con paciencia, vertiendo sobre ellas toda mi opinión,

adaptando las razones y sopesando la validez de perder más tiempo en pensarlas...

Acepto el valor del grano, apartando las vainas huecas y volátiles, la paja, que engorda a los bovidos y rumiantes, transformando en ilusión, las ideas.

...y te digo.

Al instante, me agarro al ciclo, que todo lo es, y camino sobre los mismos pasos:

No me queda nada,

después de vaciarme en tus oidos.

El uso

Todo va tan lento,

cuando apremia el uso

de este camino inmenso,

que me lleva a tu cuento...

Al pensar,

que a veces pienso,

que paso dar

sin montar en otros pies

de mar,

de lunas tristes.

Pues la senda que borras

al pasar - lleno de solos está el mundo -

se vuelve a trazar,

al notar la presencia

del buscar.

Aveces, es más la fuga que el marchar,

el beber que la bebida,

el vivir que la propia vida,

el paseo perdido que el caminar.

Todo va tan lento

al ver la prisa de este uso,

del andar eterno, entre hueso y hueso,

versar un verso,

dentro de tu cuento.

EL blues del talento.

Se paró al lado de un verso,

tuve tiempo al beber

que me tragaba el tiempo:

una luz entre humo denso.

No hubo pulso.

No hubo silencio.

...y, ahí estaba yo

sentado junto al Sr. Tiempo,

pintamos un blues,

el blues del talento.

...y, decía algo así como

que no nos queda tiempo.

Carmela - la nueva

En el autobús que retorna al centro de rehabilitación:

Mi cara pegada al cristal, empapada en lágrimas, intentando recordar porque lloro, que hago aquí. El reflejo de mi ser en el cristal me deja desnuda frente al otro lado. La gente corre alarmada. Un cuerpo, tan desnudo como mis pensamientos, que esto si estoy segura, no soy yo, está en el suelo, justo al lado derecho de la entrada del mismo edificio de donde salen. Parece agusto, el cuerpo, desnudo, sangrante pero plácido y sereno. Como satisfecho.

Limpio las mejillas entre el alboroto de los demás ocupantes. unos gritan asustados, horrorizados. Otros, sin embargo, enrojecen de tantas carcajadas, encolerizados saltan en los asientos. Los hombres que cercioran que la postura del caído es final, definitiva, se avalanchan con cintos y muchas prisas hacia el autobús. Amenazan, obligan y asustan. La confusión me hacer cerrar los ojos.

Apenas escucho nada inteligible. Vuelvo a sentir calambres en mis sienes. Pasa el tiempo. Largo tiempo...

Mi cara chorreando hasta el cuello de la blusa, azul celeste, parecía recién hecha. Aseguro mi existencia al comprobar que el reflejo del cristal obedece a mis impulsos. Noto latente el alboroto de los ocupantes del autobús. Como si hubiese ocurrido algo. Veo a gente llorando con las manos en la cara, tan pegadas, que otros, con bata, intentan separarlas mientras otras batas hacen callar con sus propias manos las carcajadas frenéticas de otras gentes que golpean fuertemente los cristales.

Vuelvo a notar la humedad en el cuello. Mi preciosa blusa azul celeste cambia hacia tonos oscuros junto al borde, donde mueren mis lágrimas, donde un cordel de seda negro rodea mi garganta, sujetando un cartel de cartulina plastificada con varias letras coloreadas.

- Y tú, ¿quien eres? - me habla una bata nerviosa que cubre a un hombre fornido.

- Es de los nuevos - comenta, entre el bullicio, un señor con traje y gorra, desde la parte anterior del autobús.

- Carmela, pone en este letrero. - dije, con tanto miedo, que noté que los labios temblaban. Era la primera vez que entoné mi nombre al aire.

La bata corpulenta que me preguntó se acerco amenazadoramente nerviosa hacia mi, asiéndome de la mano con celeridad.

Calambres en mis sienes. Pasa el tiempo. Largo tiempo...

Lo mejor de lo peor.

Lo mejor de lo peor

es saber que puedes volver

a llenar de luz y color

otro anochecer,

y mecer mi voz

donde el silencio es valor.

Se que las curvas son

posibles, cuando estás en mí,

dando cierre y alterando la verdad

arrimando el ascua a tu festín.

Ya no es lo mismo

pasear por el jardín,

ahora busco tu mano al caminar

y me agarro a tu no estar.

Restos de tu pasar y mi pensar

dibujan recuerdos a mano alzada...

Aun me duelen tus pasos.

Aun me escuece tu abrazo.

Y es que es difícil pensar,

siendo fuerte y calcular...

ya no habrá más cruces

donde todo era mar.

Sin red.

Nací en una tarde...

cer,

no contaste con mirar.

No hubo sonrisas en mi partir

en dos mi corazón.

Cansados dos cuerpos por el dolor,

el viejo, un mes de no estar...

Decidí tirarme al mundo

sin red.

No me apeteces.

No me apetece hablar de lo de ayer,

aunque no me he visto en otra.

Los tiempos de límites, de tabú y de incertidumbre,

pasaron.

La confusión de olores, de sabores de carnes y fluidos;

de posiciones imposibles y gozosamente indescriptibles,

imposibles,

llegaron hacerme aborrecer hasta tu aliento.

No me apetece hablar de lo de ayer,

aunque cierto es que tu mesa rebosaba

sin importarme las migajas que otros,

como córvidos esperan;

otros engordan al ver que caen al suelo

y luego enjuicio vilmente:

"si no es para mi, para nadie".

No me importa ni su hambre,

ni su pena,

ni su vida.

No me apetece hablar de lo de ayer,

sabiendo que la bolsa siempre ha de estar saturada

e inutilmente satisfecha,

y entristezco con los ojos en llamas por lo que no pudo llegar a mi,

aunque tanto abracé, tanto guardé, que no recuerdo ni el contenido

de tan ansioso y ansiado botín.

Tenía que ser para mí,

no sea que tú o el ser absurdo en la sombra, que estaba a tu lado, me lo birlase

No me apetece habalar de lo de ayer,

ni decirte que tus andares,

ni que tus pareceres y pensares,

me aburren.

Tocando todos los palos mejorando todas las marcas.

Tus ropas, tus adornos y burlas: "las mejores";

tus pedos: "los mas olorosos", "los más ganadores".

Pero fui yo el que puso fin a tanto desfile,

colocando mi enorme culo en primer plano.

Ahora cuéntame lo de tus pedos...

No me apetece ni tan siquiera destrozar tus sueños de cristal;

dejarte a ras de suelo y pasear descalzo sobre tu lomada,

envenenada por tus placeres caros.

No tendríamos urgencias suficientes para reconocerte,

ni paisanos de blanco y cruz roja

para que unan todos mis golpes,

para volver a parirte.

No me apetece hablar,

ni pensar en ayer,

aunque sé que soy y así lo volveré hacer

en cuanto te des la vuelta,

en cuanto termine de escribirte.

Aún así, si me llamas, iré, aunque no me apeteces.

Martín - Habitación 415

Entre la consciencia y la incosnciencia.

Ayer me costó conciliar el sueño. No hacía nada más que mezclar la realidad con las pesadillas de siempre. Menos mal que Lourdes me preparó una tila, hicimos el amor intensamente y caí postrado a los pies de Morfeo.

La realidad.

Por fín vuelvo a notar las piernas sin temblores. El aliento retorna a su normalidad. Esos dolores del pecho, de rotura del alma (ahora lo llaman ansiedad residual) se fueron con los aires de principios de otoño.

Cojo fuerzas, creo que no tengo las vendas ni las cintas.

Aprovecharé que me están lavando pues noto que a mi cuerpo sólo le tapan las vergüenzas que los demás ven en mí.

Estoy en pelotas, en cueros, desnudo y desprotegido.

Cojo los ánimos que tiré tiempo atrás por los suelos y abro los ojos.

¡Joder, sigo sin ser yo! Donde cojones me habrán guardado, que estarán haciendo con mis pellejos... malditos humanos.

Oigo ruido en el pasillo pero esta vez les joderé yo. Les voy a destrozar este cuerpo que me obligan a vestir... a la mierda con ellos.

El drama o el alivio.

(Desde el pasillo)

- ¿Qué ha sido eso?

- ¿No me jodas que nos hemos ido a por un café y no le hemos vuelto a atar?

- ¡Corre que este cabrón nos da el lunes!

Entraron y vieron el cristal roto.

Mas abajo en la calle, justo en el lateral derecho de la entrada del sanatorio, yacía un cuerpo destrozado y plegado de forma imposible por la caída desde la cuarta planta, justo cuando entraba el autobus de los enfermos con permiso, para la adaptación después del tratamiento, de este pasado fín de semana... Todos gritaban, todos corrían. Los celadores, enfermeros y bedeles no daban con las prioridades.

Todo se dió la vuelta este lunes 18 de octubre de 2025 en este sanatorio de maxima eficacia recuperativa.

El escozor.

Martín, El interno que llevaba media vida encerrado por un shock al perderlo todo en la vida al enterarse que su empresa quebró, que su mujer se acostaba con su socio, que sus hijos, la chica y el chico, siguen sin perdonarle por dedicarse a trabajar para darles todos sus caprichos. Aquel que entró con el cuerpo lleno de cortes, gritando que le devolviesen su verdadero cuerpo, que ese no era el suyo. Aquel que se negó a abrir los ojos, a alimentarse por si mismo y que no habló en 15 años.

El consuelo.

Cuando le taparon después de certificar su muerte, seguía con los ojos cerrados, con lágrimas por la cara y sonriendo.

Soberbia. (Los tiene todos). - Delirio 7 - 7 Pecados

Publicacion de Delirio 7
Esta vez Delirio nos ofrece para gozo y disfrute una apasionante publicación sobre los 7 pecados capitales.

Un placer volver a encontrarme entre estas páginas.


Este es su link: http://issuu.com/augusta/docs/delirio7pecados

A pecar.