Todo va tan lento,
cuando apremia el uso
de este camino inmenso,
que me lleva a tu cuento...
Al pensar,
que a veces pienso,
que paso dar
sin montar en otros pies
de mar,
de lunas tristes.
Pues la senda que borras
al pasar - lleno de solos está el mundo -
se vuelve a trazar,
al notar la presencia
del buscar.
Aveces, es más la fuga que el marchar,
el beber que la bebida,
el vivir que la propia vida,
el paseo perdido que el caminar.
Todo va tan lento
al ver la prisa de este uso,
del andar eterno, entre hueso y hueso,
versar un verso,
dentro de tu cuento.
Se paró al lado de un verso,
tuve tiempo al beber
que me tragaba el tiempo:
una luz entre humo denso.
No hubo pulso.
No hubo silencio.
...y, ahí estaba yo
sentado junto al Sr. Tiempo,
pintamos un blues,
el blues del talento.
...y, decía algo así como
que no nos queda tiempo.
